RRRRRRRRRRRRINGA DING DING

Akkurat idet snøen laver ned og lager djevler av osloboere, spraker en satan i meg og hvisker sommer. Men han hvisker ikke sommer med et hint av humleglass, han hveser sommer med et stenk av utilstrekkelighet. Krittet på tavla skriver selvfølgelig sommerjobb i krigstyper, og smuldrer du krittet opp og sniffer det, er det omtrent der hvor jeg er nå; uten et high i millimetermarkers omkrets. Strengt tatt, og da mener jeg om du er virkelig streng, synes det rart at jeg befinner meg uten jobbtilbud, men det mener vel kanskje alle som sitter og venter på telefoner. Men jeg ville egentlig ikke gjøre annet enn å dele en felles bekymring, og heise et flagg som sier sammaher. Syte kan en gjøre i grava.

Nakkeknekker hakkespetter

Forbanna mange ting har slått meg mens jeg har vært bortreist. Jeg burde skrive om problemene ved norske universiteter, jeg burde berøre idiotien i mystikkens transcendens fra enestående personlig til enhetlig offentlig, kanskje snike inn noen steiner i snøballen som ruller i forbindelse med ol. Vel, jeg kan i alle fall si dette: Jeg liker øl bedre enn ol.

Jeg har lest to bøker, og kan anbefale én av dem: John Fantes Vent til våren, Bandini.